Несу я вдаль свои года
Тяжёлым рюкзаком.
А мой читатель никогда
Не станет стариком.

Давно я к этому привык,
Что детский я поэт.
Хоть мой читатель многолик,
Ему не много лет.

Всегда он юн, читатель мой!
Он любит смех и шум,
Хотя и не лишён порой
В тиши серьёзных дум.

И с ним не скучно,
Вот в чём гвоздь!
С ним дышится легко!
Его глазами мир насквозь
Я вижу далеко.

Я вижу с ним другую жизнь,
Где мне уж не бывать —
Её мы словом «коммунизм»
Привыкли называть.

Среди космических дорог
В далёкой жизни той
Меня читатель между строк
Увидит пред собой.

И скажет: «Что за старичок
Стихи эти слагал?
Писал про Вышний Волочок.
Про Север. Про Урал.

Писал про старые дома,
Про юный шум дубрав...
Его цветастые тома
Хранят весёлый нрав!

Да, он в стихах поднаторел
И жив до сей поры
Не потому ль, что вдаль смотрел
Глазами детворы!»